L’Àguila negra

Un bon dia
o potser una nit
prop del mar
jo m’havia adormit,
quan de cop
el cel s’omple de llum
i un ocell negre surt
sense venir d’enlloc

Lentament,
les ales bategant,
lentament
ell anava girant
prop de mi
el batec s’acabà
i com caigut del cel
l’ocell es va aturar

Els ulls eren
de color robí
i les plomes
de color de nit
i al seu front
mil raigs de to suau
l’ocell rei coronat
lluïa un diamant blau

Amb el bec
la cara em va tocar
el seu coll
em vaig trobar a la mà
fou llavors
que jo vaig saber qui
imatge del passat
volia tornar amb mi

Bon ocell
porta’m amb tu al país
d’altres temps
sigues el meu amic
com abans
amb somnis clars d’infant
per coïr tremolant
estels i més estels

Com abans
amb somnis clars d’infant
com abans
damunt d’un núvol blanc
com abans
tu i jo el sol encendrem
i a l’illa del record
la pluja llançarem

L’ocell negre
tombà els ulls al sol
cap al cel
tot d’una emprengué el vol...

Un bon dia ...

Quien iba a decir que la ciudad es una fuente de inspiración y de valor, aunque tenga un permanente aire triste de masificación. Hoy en día es un símbolo de libertad gracias a la dificultad de complacer que poseemos los humanos. Las grandes distracciones que nos aporta la ciudad nos complacen nuestra dosis de libertad; aunque la podemos satisfacer en cualquier sitio.
Todos los extremos. Chica dominando a chico. Abuelo dominando a mujer omnipotente. Final feliz y futuros inciertos de un neurótico por la simetría.
Es una grande bandada de animales creídos que consumen desesperadamente el aire poco oxigenado.

Bailando al son de una incansable pero cotidiana melodía, la sangre de la ciudad fluye entre los corazones de quienes la componen sin apenas permitir su muerte. La ciudad son los ciudadanos, la ciudad es la unión de todas las vidas que dan la virtud de vitalidad a esa.
Una ciudad, para algunos, esta llena de desconocidos que creen vivir vidas diferentes. Que gran equivocación! Nuestros ojos son nuestros enemigos en mostrarnos el mundo como la mayor grandeza después del sol y el universo (teniendo en cuenta el valor de la vida de este planeta respeto a los otros). Y es que, la grandeza no se mide en kilómetros, sino en variedad. Eso no deja de decir que el mundo es realmente grande, pero la variedad de relaciones entre yo, tu, el frutero, el taxista, el medico, la chica de la falda azul claro, el vecino o el abogado puede llegar a ser muy grande, y darnos la afirmación de lo pequeño que es el mundo, aunque parezca una contradicción.
Todas nuestras vidas están tan ligadas formando un grande árbol, la unidad del cual, nos dirige a la certeza. Nuestra insignificante existencia hace que nuestra suma sea una unidad. Pero dentro de todo, nuestra fuerza unida, es igualable a la más grande de las fuerzas, la del nuestro origen: la naturaleza. Aquella madre que cuida insistentemente de nosotros y que el humano, para sentirse superior, no se atreve a agradecer, actuando con odio.


Ser humano: inconsciente vividor alimentado de buena fe y que solo desprende egoísmo.

no he bufat ni una espelma... però he estat amb qui estimo,que això és com bufar 18 espelmes. em sento buida, però plena alhora.

Doncs no, tu! no he tingut oportunitat d'escriure pel Gran Dia. Us pot semblar una cosa dolenta, però en el fons és bona, perquè significa que he estat ocupada^.^

Ja tinc 6574 dies. Wow! qui ho havia de dir... Hauré de contar quan en faci 6666, segur que no havíeu contat mai el temps d'aquesta manera! alé, doncs la inaguro avui, aquí i jo.


Perquè sempre es felicita a la filla i no a la mare? Realment és ella la que va patir i va donar la vida perquè aparagués un nou ésser. Així que, felicitio a la meva mare per haver-me aguantat aquests 6574 dies!

Sento que la pluja ho neteja tot, tot menys el temps. Passa i passa, sense erosionar-se, i erosionan-te. Però, després d'una pluja, sempre hi ha esperançes. I, després d'aquesta pluja, jo esperaré les esperançes, arribin quan arribin.


Que bonics els petits ocellets que tenen la paciència d'acompanyar-te i cantar elogis quan tu més els necessites.

Són curiosos els pensaments que venen davant d'un full blanc. Molts escriptors comencen així les seves grans obres "después de mucho observar este papel en blanco y no saber que escribir" "así pues me decido, por fin, a escribir, después de gastar papeles blancos con palabras vacías".

Una professora ens aconsella, primer de tot, plantejar el que un vol escriure, no estic amb desacord amb ella, ni molt menys; però confesso que de ben segur que moltes de les grans obres han estat escrites a partir d'una espurna d'inspiració, que amb el temps es va formant, però no a partir d'un planejament inicial.

Podríem considerar que un autor és tot aquell que s'atreveix a escriure davant d'un full en blanc. Un autor d'una línia, d'un paràgraf, d'un article, d'un reportatge, d'un currículum, d'un expedient, d'un examen, d'un conte...
Fins on arriba el límit de ser autor o no?
Podríem dir, que a partir de quan un text estigui signat amb algun nom, és propietat d'un autor; però i tots aquells que temps enrere signaven anònimament, simplement per costum? se'ls pot considerar autors?

Són les 00:06. ara 00:07. El pas del temps, el pas de les costums, les trasvaloracions de tot plegat. Autora o no autora, anònima o no anònima; jo us escric el que raja, jo us escric sense programació prèvia, perquè és més espontani i més real.

00:10
00:12

He descubierto que cuantos más años tienes, menos lágrimas derramas. Es triste, pero es así. sin lágrimas, es tan difícil resolver un problema, sacarlo y dejarlo en medio de lloros y chillidos. Es triste, pero es así. De pequeñina lloraba por un gusanito muerto, por un simple reñido o por un rayo en el cielo. Ahora solo mi corazón llora, por dentro, sin apenas notarlo, escondido de la realidad. Me gustaría llorar toda la vida y así limpiarme de mi, de esta bola negra que no sale hasta que no chille y llore y...



Que bonita la primavera y sus perfumes, que feliz todo aparentemente y triste realmente. Que me digan que no volveré a ver la primavera ennegrece...

Es muy solitario todo. en verdad, por mucho que nos rodeamos de parientes, amigos y conocidos; nuestro interior es solitario y se encuentra aislado, nadie puede entrar en tu interior, nadie adivinará qué piensas, nadie podrá solucionar tus angustias mejor que tu mismo. Que impoténcia sentir, saber, pensar; esto.
¿Alguien vende una voluntad?
Porque yo presumo de ella sin tenerla. Es como decir que de grande irás a la luna... sin tenerla.

ahora deseo fuerza más que voluntad, en realidad.

Hoy es como si alguien me hubiera regalado un pack de crisis, para padecerlas todas de una vez y vivir el resto de vida en paz.

no obstante, intento andar firmemente, con un ritmo seguido y seguro (raro en mi); así que, mirando adelante y con una sintonia de Emile Simon en mis orejas, he cruzado las puertas de la inseguridad y he decidido sonreir al día, aunque el tiempo no acompañe siempre. però quien ha dicho que todas las lágrimas son de tristeza? A lo mejor llueve porquè el señor Tiempo está feliz; aunque con lo mal que nos llevamos, los humanos, con él... tengo mis dudas.

el anochecer... ha puesto fin a mis dudas, con las bellas y acertadas palabras de mi hermana, que un día más, ha tenido la paciencia de escucharme.